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Portugal é um cortiço
Onde os favos escasseiam
Obreiras por eles guerreiam
E o pólen é desperdício.
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Há sempre boas vontades
Apregoadas à entrada
Mas força não declarada
Contraria as veleidades.
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Vigor das obreiras, murcha
Mestra no lugar de Deus
Absorve os esforços seus
E o mel para fora puxa.
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Se há flores há trabalhos
Juntas recolhem o pólen
Mas poucas, o seu mel comem
Para obreiras, só bugalhos.
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Nosso esforço mal empregue
Dizem as obedientes
Para aquela que as faz crentes
Vá ao diabo que a carregue.
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1/2/2012.
